¿Nuestra Laurel?

Sucedió hace poco más de dos semanas en el Casco Antiguo de Logroño. Después de recorrer el concurso de pintura del Ateneo Riojano por el centro histórico, llegué a la calle Portales, en donde descansaban dos mujeres que peinaban, en su arreglada cabellera de peluquería, más de una cana. Seguramente acababan de salir de misa y aprovecharon la buena climatología para reposar unos minutos al sol, mientras la calle mostraba su tranquila estampa. Las coquetas féminas septuagenarias (digo yo) disfrutaban de la mañana hasta que aparecieron desfilando ellos, comandados por Aitor, Patxi y Martxel.

Eran una docena y todos vestían igual: monos verdes y rojos con leyendas de tipografía vasca y unas bonitas ikurriñas. Y no sólo mostraban las heridas de la marcha de la noche anterior. Las evidenciaban tropezándose a cada paso que daban, impregnando su huella intestinal en los parterres, meando en la fachada de La Redonda y aullando canciones de la que creen es su patria. Como cada cual tiene el derecho de hacer de su culo un florero, no me sorprendió demasiado la imagen. Mucho más desde que Logroño se convirtiera en la capital de las despedidas de solteros de España. Pero el tema es que uno de ellos, no sé si fue Aitor, Patxi y Martxel, empezó a vacilar a una de las mujeres mientras otro les sacaba fotos. Ante esto, me jugué la integridad (recuerdo que eran una docena) y les pedí que cuidaran las formas.

Y la respuesta se hizo general y unánime. Inmediatamente comencé a recibir de la docena de energúmenos euskaldunes un sinnúmero de insultos, alguno de ellos muy descriptibles y prácticamente todos irreproducibles. Como ya me la había jugado, me quedé vigilante, cuidando de mis pseudo abuelas y esperando a que el grupo se marchara. Y continuaron con sus insultos hacia nuestra Laurel, a seguir con sus despropósitos en una ciudad que se los permite. Perdón, ¿he dicho nuestra?