Insúltame si puedes

El insulto es la forma de atacar u ofender a alguien verbalmente o a través de una acción. Es, asimismo, una forma de desahogarse, de quitarse todo de encima de manera abrupta y enérgica. Quizá la mejor que exista. Sólo hay que ver al Tano Pasman, un argentino tranquilo (como yo), hincha de River Plate -como yo-, que vivió el peor de los tormentos, como yo, viendo al equipo de sus amores descender de categoría. Los hijos no tuvieron mejor idea que grabarle mientras veía el desastre y colgar esos trágicos momentos en 'Youtube', transformando a un perfecto anónimo en una celebridad del insulto. El video, en tan solo una semana, ha sido visto por más de seis millones de personas, y el anonimato del pobre Tano ha quedado al descubierto. Porque esos insultos prácticamente ya tienen una marca registrada.

Sin embargo, el insulto también puede significar una expresión de alegría, de satisfacción, de esperanza, el exabrupto final cuando se alcanza aquello que parecía imposible. Como el grito de un gol en el minuto 116 de una final del Mundo. De la misma forma, puede, incluso, ser una manera cariñosa de llamar a un amigo.

Pero de todas las clases de insultos que pululan por ahí, el que siempre me ha tocado las narices es el que busca la ofensa a través del anonimato, que abunda en Internet. La ocasión gratuita para que los 'trolls' se queden a gusto, algo que los periodistas de esta casa (Diario La Rioja) hemos venido sufriendo año tras año en nuestra web. Hasta ayer. A partir de hoy, cobarde insultador, si quieres venir a derrochar tu talento en larioja.com, tendrás que dar la cara. Aquí te espero, aunque dudo de que aparezcas.

(Columna publicada en el Diario La Rioja el 15 de julio del 2011)

Y para quien no vio el video del Tano Pasman, aquí dejo esas imágenes cuando esa noche todos fuimos como él.

Y hablando del Tano Pasman, añado un jueguito que se puede encontrar aquí

Actualización

Desde mi último post, hace ya casi un mes y medio, muchas cosas han pasado. Durante este tiempo, el Barça tiene una Champions más; sin embargo, River Plate (del que soy cada día más hincha) también hace historia, aunque con el descenso y debe jugar una promoción para eludir el Nacional B. En esta semanas fui visitado por los amigos de lo ajeno que además de mi buen humor se llevaron el martillo con el que rempieron el cristal del 5008 y una mochila llena de utilidades (pasaportes, llaves de coche, llaves de moto, ipad, cargadores varios...). Pero me pude subir al crucero y conocer lugares espectaculares como Marsella, Savona, Napoles, Catania o Palma de Mallorca.
Durante estos días volví a Las Landas para San Bernabé, los Rojos mercedinos continuaron manteniendo su hegemonía sobre esos azulcitos que se hunden cada vez más en el fango y Martina, que ya no duerme en cuna, empezó a abandonar su pañal, con los lógicos accidentes. Desde aquellos días hasta ahora, Logroño tiene nueva alcaldesa y La Rioja sigue con el mismo presidente.


Desde esos días hasta ahora, el tiempo para actualizar este blog es el mismo, el Naturhouse se ha armado un equipazo que promete y la E Street Band que vi en el Monumental de Nuñez aquella noche del 88 es hoy menos E Street Band que entonces. Desde aquel último post en el que rendía homenaje a Seve hasta ahora, dos nuevos volcanes entraron en erupción, Bariloche se cubró se ceniza y se paralizaron los vuelos (y no por huelga en Aerolíneas) en espacio aéreo argentino (Inés, paciencia). Desde entonces, la otra Inés me anunció su casamiento, mi querida Sofi juró la bandera y yo sigo cobrando el mismo sueldo que entonces. Es que algunas cosas, como el peso, no cambian casi nunca.

El adiós a Seve

A finales de los ochenta y principios de los noventa, había en Argentina un programa de golf (uno de los únicos espacios para vivir este deporte) que empezaba, los domingos por la noche, después del fútbol. Ni siquiera me acuerdo en qué canal era, pero me lo devoraba y disfrutaba de espectaculares partidos de entre otros Greg Norman, Ernie Els, Bernanrd Langer y un español que era su azote: el gran Seve Ballesteros. Muchas veces, me quedaba hasta las 3 de la mañana viendo las delicias de este cántabro.

Ahora Seve ya no está. Pero cuando una estrella se apaga, otra comienza a iluminar en el universo. Que este testimonio gráfico sirva para el futuro: así comienza una grande en esto del golf, con tan solo 2 años de edad. Y para que uno de sus padrinos, Andrés (conocido por estos lares como Bartmillo), con 2 de hándicap, se babee un poco. Y Seve, gracias por todo y por hacerme trasnochar.

Mi vida desde el aire

Como últimamente lo único que hago es viajar en avión (la próxima en diez días, a Alemania), y me gusta mucho sacar fotos -aunque no sepa bien cómo hacerlo y mis medios sean escasos-, he decidido colgar algunas que he hecho en los últimos años. Y si hay ganas del otro lado del monitor, me gustaría saber cuál es la que más gusta. A votar, entonces.

Amanece sobre el sur de Brasil.

Nubes bajas en La Rioja (España).

Polígono de Casablanca (País Vasco), y más allá del Ebro, Logroño (La Rioja).

Parque de La Ribera, Riojaforum y los barrios de Madre de Dios y Lobete de Logroño (La Rioja).

Villa Mercedes, San Luis (Argentina).

Algún pueblo de Navarra (España) nevado. En las inmediaciones de Pamplona.

La isla de Menorca, Islas Baleares (España).

Centro de Kiev, capital de Ucrania. Se puede observar el estadio olimpico y el río Dnipro.

Centro de Kiev (Ucrania), con su calle principal (Kreshatik), la plaza de la Independencia y el Dnipro.

Aeroparque Jorge Newbery y la Costanera del Río de la Plata (Buenos Aires, Argentina).

Barrios de Núñez y Belgrano (Buenos Aires, Argentina), con el estadio Monumental.

Buenos Aires, barrios de Palermo, Belgrano, Núñez, Saavedra... (Argentina).

Nordelta, Tigre y su delta. (Provincia de Buenos Aires, Argentina).

Puerto Madero, Microcentro, Buenos Aires (Argentina).

Microcentro de la capital, Buenos Aires (Argentina).

Retiro, plaza San Martín, centro de Buenos Aires.

Estación de Retiro, Villa 31, Avenida Libertador, Buenos Aires.

Villa 31, Retiro, Avenida Libertador, Avenida 9 de Julio, Buenos Aires.

Villa 31 y Facultad de Derecho, Buenos Aires.

Villa 31 y Facultad de Derecho, Buenos Aires.

Berlín (Alemania).

Campos en la provincia de San Luis (Argentina).

Barrio de Nordelta, Tigre, provincia de Buenos Aires.

Barrio de San Isidro, el hipódromo y el río de La Plata (provincia de Buenos Aires).

Estadio Monumental de Núñez Antonio Vespucio Liberti (Buenos Aires).

Puerto del Rosario, capital de Fuerteventura (Islas Canarias, España).

Jetlag anticipado

Hoy escribí un reportaje acerca del calendario que el Naturhouse La Rioja, el equipo de Logroño de balonmano, va a hacer en los próximos quince días. Una historia que se puede leer acá. Cuestión que entre viajes a Valladolid, Antequera y Hungría, en dos semanas el equipo recorrerá 8.610 kilómetros. Y salvo Valladolid, al que no iré, estaré seguiré al equipo por toda España y parte del extranjero.

El tema es que al llegar a casa me di cuenta que en veinte días voy a recorrer 20.000 kilómetros, ya que a la vuelta de Hungría me las tomo hacia tierras gauchas. Es decir, a partir de hoy, mil kilómetros diarios. ¿No está mal? Pero es que, además, dentro de Argentina también haré maratones (y las distancias no son las mismas que en España) y al cabo de un mes, ya de vuelta por estas tierras, habré recorrido unos 33.000 kilómetros. ¡Buf! me estreso sólo en pensarlo, pero no todos los días se casa (otra vez) una hermana.

La foto es mía y es del centro de Buenos Aires en un ataerrizaje en el Aeroparque

El cánon de Papá Noel

Un traje de Papá Noel comprado en el chino de la esquina de casa: 7,50 euros.
Adelgazar antes de las navidades para entrar en ese traje: mucho esfuerzo de voluntad.
Solicitar al verdadero Papá Noel los regalos para la pequeñita de la casa y pagar el cánon de derechos de imagen: ufffff (muuuchísimo).
Que Martina se lo pase espectacular junto a su amiga del alma Alba y, en un momento dado de la feliz noche, se acerque al Papá Noel falso, le mire a los ojos fijamente y le pregunte: "¿Papá?" Y éste le conteste: "No. Soy Papá Noel": no tiene precio.
Para todo lo demás, existen hipotecas.
Feliz Navidad para todos.

Alquilo plazas de garaje... en mi salón

Antes me ganaba la vida como periodista. Ahora alquilo plazas de garaje en el salón de mi casa... Y me va estupendamente. ¿Cómo una personita de 20 meses puede abultar tanto? Antes, también, tenía una casa amplia, y me sentaba en mi cómodo sofá frente a la tele a ver una buena película o una de esas series que tanto me gustaban. Ahora me revuelco por los suelos o me siento en sus sillitas de Ikea y pintamos cosas que quizá en el futuro podamos decir que es arte. Y en la tele sólo vemos Bob Esponja, Pat el cartero, Pocoyo, Peppa Pig y Manny Manitas...

Pero me encanta mi nueva vida y no la cambio por nada del mundo, aunque me tenga que dejar las manos limpiando la mesa del salón: la pequeña artista esquivó hoy el papel y se dedicó a pintar el mobiliario hogareño, además de darle unos buenos bocados al crayón verde. Parecía una marciana.

El lugar que uno elige

Falta menos de un mes para alcanzar los 40. La mitad de la vida, según dicen, tiempo para el análisis, los balances, las depresiones. Y me acordé de una publicidad que me recomendó hace unos meses mi querida hermana Lucila, en la que me vi tremendamente identificado. No me quejo de la vejez, que irremediablemente afecta a todos (incluso a Mirtha Legrand). Simplemente me meo de risa de la realidad. Lo mejor de la publicidad es la escena final, con los tres hombres siguiendo el compás de la canción del Sapo Pepe. En mi caso, los temas pasan por Pocoyo, Manny Manitas, Peppa Pig y Pat el cartero... Cada uno elige su lugar, ¿no?

Cambios, cambios, cambios

Cada vez escribo menos en esta bitácora e incluso se me ha pasado por la cabeza eliminarla de un plumazo. Pero, sinceramente, estaría matando un pedacito de mi corazón, de mi vida. Al fin y al cabo, yo parí este espacio, con sus cosas buenas y malas, y lo mantendré hasta donde pueda. Pero alimentarla con cosas nuevas, que sí las hay, no es fácil. Sobre todo por cuestiones de tiempo, que esto de ser padre, además de ser lo mejor que me ha pasado en la vida, es un poco desgastante.

Pero, bueno, ahí van algunas novedades que son, en parte, culpables de que no dedique más tiempo al blog. Mi amigo y compañero Pablo Álvarez se ha despedido de Deportes para ser el editor jefe de larioja.com y he asumido parte de las responsabilidades que el buen hombre tenía, entre ellas el seguimiento del Naturhouse La Rioja para Diario La Rioja y el día a día de El Balonblog, el espacio más seguido por los aficionados del equipo y los internautas de larioja.com. Todo esto implica viajes cada dos semanas por toda España (y con la Copa EHF podría ser al extranjero) y muchas horas de entrenamientos y de estar frente a la pantalla, porque Pablo dejó el listón demasiado alto para alguien que ni siquiera había visto un partido de balonmano en directo hasta hace justo un año. De hecho, el amigo Álvarez es una eminencia en el tema y será, pobre de él, mi alma máter en esta materia y alguien al que no dejaré de molestar nunca.

En esas estamos y espero encontrar más huecos como éste para compartir anécdotas de este viaje interminable. De todos modos, gracias por estar ahí y aparecer por aquí de vez en cuando.

Magia en la Puerta de Brademburgo

A veces los sueños se hacen realidad. Por lo menos en el papel. Pocas horas después de colgar las dos fotos (la de mis amigos y la mía) en la Puerta de Brademburgo, recibí un emilio de esos que te alegran el día. Era mi amigo Gori, con una obra de arte. La fusión estaba hecha y los resultados son mágicos. Por algo la placa lleva el nombre de 'Magia'.

Pues eso, amigos del alma, ahora puedo decir sin ruborizarme que hice el viaje con ustedes. Incluso, puedo hacer mías algunas de las anécdotas, ¿no? Gracias Gori.

Un hombre armado

Si durante estas fiestas mateas se cruza conmigo por la calle, tenga mucho cuidadito, porque soy muy peligroso. Prefiero advertir antes que lamentar alguna desgracia, que seguramente sea ajena. Si usted, estimado lector, me ve aparecer por ahí, avanzando por alguna de las calles de Logroño –casi siempre empujando la Maclaren de mi hija– le sugiero que cruce de acera o dé media vuelta y retome su camino sobre sus pasos. Es que le voy a confesar un secreto: durante este San Mateo voy armado. Sí, llevo una pistola en toda regla. Y otra cosa: soy muy temido por todos los barrios de la capital y gozo de una puntería envidiable. De hecho, soy el terror de los dueños de las escopetas de las barracas.
Con mi pistola me siento Clint Eastwood en La muerte tenía un precio o El bueno, el feo y el malo o alguna de Harry El Sucio. Además, se lo aseguro querido lector, tengo licencia para matar y no dudo un segundo en desenfundar mi arma, apuntar directamente a la cabeza de mi enemigo y ¡pum!, asunto zanjado. Ya son muchos los que me han desafiado durante estos días... y pocos son los que después han podido contar la historia. No perdono, soy infalible, soy malo, pero que muy malo, soy amo y señor de la ley de la calle. Mi ley, la que hago valer con mi pistola en mano, con la que voy repartiendo estopa a diestro y siniestro por las calles de la capital riojana, mis calles. Camino por el Casco Antiguo con aire desafiante, con ganas de apuntar a los globos de Bob Esponja (sinceramente, no tolero a ese dibujo), su compañero y más que amigo rosa, Patricio, o la gloriosa Dora, esa exploradora chicana que tiene en su espalda una ‘móchila’ (tal cual como lo lee, con acento en la ‘o’), y cargarme esas bolas llenas de helio que ondean los cielos logroñeses. Por mis cielos. Realmente son un desafío para mí y mi pistola. No salgo de casa sin ella, no vaya a ser que alguien intente batirse en duelo conmigo.

Ahí fuimos mi pistola y yo (con mi hija a bordo de su carrito) al lanzamiento del cohete, y me lo pasé pipa disparando hacia los cuatro puntos cardinales; también nos dimos un festín por Laurel y San Juan, abriéndonos paso a base de tiros. Ni que decir de la actuación de Gorgorito, en la Primero de Mayo, en la que busqué un buen sitio apuntando al tendido. Y en las terrazas de Bretón de los Herreros, donde mi pistola y yo hicimos estragos, sembrando el miedo por doquier. Algunos llegaron a esconderse en los Juzgados; otros no tuvieron tanta suerte.La pistola, que es mi orgullo, usa ‘Fairy’ y agua de munición y dispara unas ráfagas de pompas de jabón con un sonido láser que estremece el cuerpo (y los oídos). El arma en cuestión fue un regalo que le hicieron a mi hija y del que me apoderé rápidamente sin que se diera cuenta. Lo digo sin ruborizarme. De hecho, es a ella a quien apunto diariamente con mi pistola, matándola, pero de risa. Y aniquilando completamente la vergüenza que aún me quedaba.
Columna publicada en Diario La Rioja el 22 de septiembre del 2010. La foto es de Justo Rodríguez.

Mi infancia, según Pergolini

En Facebook este video es mejor porque acaba con una buena canción. Aun así, es un buen repaso de toda mi infancia y adolescencia a través de la voz de Mario Pergolini. Quienes no lo conozcan, es el creador de Caiga Quien Caiga. Piedra libre para todos mis coooompañeeeros...

Que nacieron hijos nuestros...

El domingo empezó muy mal con la eliminación europea del Naturhouse y la goleada que el Espanyol le endosó a la Unión Deportiva Logroñés en Las Gaunas. Sin embargo, desde Argentina llegaron buenas noticias, con el triunfo de River frente a Vélez, pero sobre todo por el enorme éxito de los Rojos, equipo del que formo parte y soy representante en Europa, frente a los Azules, en el torneo anual interno del Villa Mercedes Golf Club, que se coloca al frente del historial 6 a 3. Si el año pasado hablábamos en este blog del aplastante triunfo Rojo, lo de este año fue más espectacular, según narran las crónicas, ya que durante la primera jornada, los azules se pusieron por encima del rival y vendieron la piel del oso antes de cazarlo. Sin una pizca de humildad y actuando como auténticos descerebrados, los Azules decidieron dar una vuelta olímpica al green del 18.

Y, al parecer, esto se viene transformando en una costumbre, que los Rojos se diviertan con su juguetito (los Azules). Me cuentan importantes directivos del club que el asado lo tuvieron que pagar los Azules, algunos de ellos con una cara que era un verdadero poema. Todo terminó como siempre: con Carlitos Garbuglia obsequiando una vuelta carnero en la celebración alrededor del green, "esa que de forma adelantada y sin valor dieron el sábado los azulcitos", recuerdan desde el club.
En mi último viaje, junto a mi amigo Andrés, ex capitán Rojo, dimos cuenta de la pareja Azul formada por Alejandro Roca y Mario Mondelli (conocido en este blog como Sankichu). Recuerdo que durante la celebración éste último desapareció, con el extraño pretexto de tener que ir a un cumpleaños del sobrino del primo del hijastro del vecino. No obstante, dejo tres imágenes que retratan la realidad de unos y otros. La primera es la cara que se le quedó a Roca en noviembre; la segunda, de los campeones de este año; la tercera, del asadazo que se metieron entre pecho y espalda los campeones, todo a cuenta de los Azules. Salud, campeones.

Y si a Bono le sucediera lo mismo...

Los ucranianos, que tienen muchos huevos (más literal, imposible), no se andan con chiquitas. Cuando discuten, lo hacen con ganas. Con poca democracia y educación, eso sí, pero con muchas ganas. Así se las gastaron en el Parlamento, espectacular edificio cerca del río Dnipro y a escasos metros del estadio del Dynamo, al aprobar el permiso al gobierno ruso para permanecer en Crimea, en el mar Negro, a cambio de un descuento del 30% en el precio del gas. Una más de las tensas disputas entre los prorusos (los azules) y los prooccidentales (los naranjas). Y pensar que con esta gente tiene que lidiar mi padre diariamente...

Para Carlos, con cariño

El video lo vi hace unos años y casi me muero. Creo que todos los hombres, de alguna manera u otra, nos sentimos identificados con Carlos, un madrileño que se hizo famoso por estas imágenes, ahora vistas por más de 4,5 millones de personas en todo el mundo, captadas por un amigo después de una noche de copas. En ellas, Carlos, botella de agua en mano, intenta comprender cómo ha podido ser rechazado, unas horas antes, por una chica que, al parecer, no tenía demasiada gracia. Este video, conocido por la frase con que la fémina no agraciada rechazó a nuestro amigo, "Contigo no, bicho" , catapultó a la fama al joven Carlos sin él quererlo. Incluso participa en un videoclip del cantautor Rafa Pons, para su canción 'No hay sexo seguro', y tiene algunas páginas en Facebook, con más de 160.000 fans. En fin, estés donde estés, un abrazo Carlos... Y que Cheewaka se muera del asco ahora.

El primer año del resto de mi vida

Un año. 365 días completos, con nocturnidades y horas extras incluidas. Hoy se ha cumplido el primer año del resto de mi vida, el mejor de todos los 39 que he vivido hasta ahora. Todo comenzó un 14 de marzo, justo hace un año, cuando la sostuve entre mis brazos por primera vez, intentando mitigar el pequeño llanto que acompañaba al diminuto bebé, esperando a que su madre se uniera a nosotros. Y me enamoré de ella. Por completo.

Luego vendrían las noches con poco sueño (escasos, por suerte); esos desayunos junto a los infinitos capítulos de Pocoyo; fotos, millones de ellas; su risa; su gracia; su mirada; su ternura; su belleza; su reclamo; sus (pocos) berrinches; su buen despertar, sus quecos (Rani. Connie, Piglet, Pandy, Sinsy, Osías, Smelly, Eli, Tommy o Currito, regalado por su biosabuela Toti), con los que me tropiezo todas las noches al meterme a la cama. Ese pelo rubio (casi blanco) que los días de humedad está acompañado por unos rulitos espléndidos, casi mágicos, que a mí me tienen tonto. Ese crecimiento que he sido incapaz de asumir y que ahora, haciendo un balance de estos meses, me han dado una bofetada en toda la cara.

Hoy mi bebé, mi chiquitita del alma, Martina de mi corazón, cumplió su primer año de vida. Y lo hizo a todo trapo, con las personas que han sido importantes e insustituibles en su corta -pero intensa- vida, sin olvidar a los que, por obvias razonas, no han podido estar presentes físicamente. Espero haber sido un buen padre para ella. Desde luego, ella me ha marcado de por vida: me ha ayudado a ser padre y, lo que es más importante, me ha hecho una persona completa, eternamente feliz. Te amo, bebé. Feliz cumple.